Estoy horrorizado. En los últimos días, cuando cumplo con el ritual de las mañanas: levantarme, putear, mirar con rabia el techo, encender la tele, comprobar que Jota Mario sigue ahí (¿cómo se lo permiten?) y por último, antes de salir de las sábanas, sintonizar BBC NEWS, siempre hay en la pantalla el rostro de un director de cine que acaba de morir. Ayer don Ingmar Bergman, hoy Michelangelo Antonioni. ¿Qué está pasando? Quizás no sea culpa de La Parca, quizás los culpables somos BBC y yo que, y mira que desconsideración, estamos acabando cada mañana con un director de cine. ¿Qué haré? ¿Encenderé la tele mañana? ¿Y si lo hago y busco BBC morirá alguien? Complicado. Vaya dilema. En fin, adiós señor Antonioni. Aquí un artículo sobre su muerte en El País de España, acá otro en The Guardian, otro en New York Magazine y el video de esta noche triste (L’ Eclisse, de 1962). Paren de morir, joder.

Lo dicho, ‘La Parca’ no descansa y al parecer su objetivo en este año es acabar con grandes creadores y artistas. La nueva víctima de la pálida dama fue el enorme e inolvidable director sueco Ingmar Bergman, un gran maestro. En este enlace pueden leer un perfil sobre el director; en este otro la corta nota necrológica, aquí el artículo del New York Times, acá el de The Guardian. Y aquí pueden revisar el video-post que hicimos antes recordando una de sus obras más grandes: Persona. En este video una entrevista con el director. ¿Quién será el próximo?

La vida sigue. Ayer enterramos al señor Mühe, hoy continuamos con la segunda parte del filme dirigido por Mike Nichols; si no vieron la primera, revisen las entradas anteriores. Nos quedamos con Jude Law esperando la recuperación de la lindísima Natalie Portman, justo después de que la golpeara un coche, justo después del “Hello Stranger“. Y ahora nos vamos al estudio fotográfico de Julia Roberts, quien está tomando un retrato de Law quien, al parecer, ha escrito un libro, uno que, de acuerdo con la fotógrafa, la tuvo despierta hasta la 4:00 a.m. Y en ese lugar, en ese instante, parece que el protagonista se olvida de su amor Portman para tratar de ligarse a la mujer de la gran boca. Y esto es lo que sucede y ahí comienzan las complicaciones y empieza el cuadrado amoroso y cada frase es una mentira y cada día una infidelidad y, lo dicho, el amor es un asunto complicado, frágil, cambiante, tormentoso, adorable, insoportable, desechable… en fin, aquí va el segundo capítulo de esta historia de desamor. Nos vemos la próxima semana.

Sigue la racha de muertes dolorosas. El jueves pasado se nos fue ‘El Negro’ Fontanarrosa (escritor), a principios de 2007 se despidió (sin despedirse) Ryszard Kapuściński, en abril lo hizo Kurt Vonnegut (Matadero 5); y el año pasado fallecieron tres directores del Sur: Juan Pablo Rebella (el uruguayo de Whisky) y los argentinos Fabián Bielinsky (El aura, Nueve reinas) y Eduardo Mignona (La fuga, El faro, Cleopatra). Ahora, como si fuera poco, el cáncer se llevó al actor alemán Ulrich Mühe (La vida de los otros), el misterioso-metódico (y al final adorable) agente de la policía secreta de esa Alemania del muro. Tenía apenas 54 años. Se muere gente valiosa, la ‘parca’ elige mal (y, mientras, tantos políticos inservibles siguen taaaan vivos). Adiós, señor Mühe, ojalá se entretenga escuchando nuestras conversaciones… Aquí y acá, más sobre su muerte. En el video, La vida de los otros.

A finales de 2004 el director Mike Nichols (El graduado) llevó a las pantallas un filme que a muchos nos causó cierta perturbación, algo de preocupación y hasta temor. Sus personajes: una estupenda Natalie Portman, una Julia Roberts en su punto, un Jude Law que oscila entre la estupidez, la obsesión y sus aires de Don Juan; y un Clive Owen mero-macho, primate-primario. Ellos conforman un sorpresivo e interesante cuadrado amoroso que nos enfrenta con la posibilidad innegable de que el amor se te puede gastar en menos de una semana, que todos y todas en cualquier momento podemos ser infieles, que a veces la novedad mata la rutina, que en esto de amar a alguien no hay reglas, ni lógicas, ni libretas de cálculo. Hoy estás con la pálida chica que después de ser atropellada te dijo: “Hello Stranger“, y mañana estás buscando la cama de una fotógrafa engreída. Hoy la tenés a tu lado; mañana la ves partir. Así es esto (¿o acaso no han visto Little Children? Lean aquí la reseña de Alejandro Martin) y nadie lo puede cambiar. Si el amor se jugara en la bolsa cada día habría un máximo y un mínimo histórico, cada día se suicidaría un broker. En fin, solo quería que recordaran el inicio de esta gran película… y quédense con esa imagen, la Portman y Law en un amor a primera vista; y en un par de días vemos (en este mismo canal, en este mismo blog) lo que luego pasa con Law y la Roberts… el inicio de una historia de infidelidad y realidad. Por ahora, lo primero.

Antes de que se vayan a disfrutar de este puente patriótico con Llorente y demás, los dejo con esta corta pero inolvidable pieza de El Show de Benny Hill, que solían pasar en la tele colombiana los viernes en la noche, tarde, muy tarde, para evitar que nosotros, inquietos niñitos sudorosos, viéramos al gordito protagonista persiguiendo a esas blancas chicas británicas en ropa íntima o golpeando repetidamente la calva de su eterno y anciano compañero de serie. Buen fin de semana para todos y ojalá les guste el video de hoy. Ruede la cinta

Hay encuentros inesperados. O bueno, muy planeados por los libretistas y productores de las series de televisión, pero para la mayoría de los mortales son instantes sorpresivos e irrepetibles, como los que se pueden ver en el video de hoy. Es, en realidad, un momento inolvidable y absurdo, y ocurre cuando el largo Cosmo Kramer (uno de los personajes destacados de Seinfeld) se encuentra de repente en una cafetería a Fred Savage, el protagonista de The Wonder Years (Los años maravillosos o Aquellos maravillosos años, dependiendo del lugar del planeta donde vivan) e intenta convencerlo de que trabaje con él… en fin, lo dicho, encuentros inesperados, un choque de personajes que en pocos segundos junta el pasado con el presente; o estrategia televisiva. Qué más da. Kramer al encuentro de Savage. ‘Espichen el video’.

Esta es una de las canciones que forma parte de la banda sonora del resto de nuestras vidas. A mí me sirve como máquina del tiempo, me transporta al inicio de los noventa, veo una piscina en un conjunto residencial caleño, veo a una niña en tanga acostada a mi lado (no recuerdo si llevaba gafas negras; pero sí que tenía el pelo negro enredado en una moña), huele a cloro, a bronceador, a Cali de tarde. Los vecinos de las casas contiguas duermen la siesta y de la grabadora de la niña del pelo negro salen las letras del primer disco de Blind Melon, que comienza con Soak The Sin (I’ve got to buy some shoes / These ones are getting loose) y pronto nos lleva a la suave Change (si la escuchan con atención notarán que al inicio del tema por el canal izquierdo va la guitarra acompañante, y por el derecho la voz del cantante Shannon Hoon; si dejan el stereo sonando solo por el ‘R’ oirán, casi a capela, al peludo cadáver). Y después de esta canción llegaba la abejita de No Rain (And I don’t understand why I sleep all day / And I start to complain that theres no rain)… que escuché hace pocos días en una tarde de trabajo pesado. Y me hizo retornar a esa tarde de cloro y niña de moña. Eso sigue provocando el difunto Hoon (murió creo, en 1995, por una sobredosis, ¿qué fue? ¿Coca acaso? ¿Alguien me lo puede aclarar?). La niña de la moña hoy es mamá, me dijeron. No tengo nada que ver en eso. Pero la abejita sigue dando vueltas por mi cabeza y aquí se las dejo en este video. Puros noventas.

Hace tres años una pareja de uruguayos hizo esta inolvidable cinta, construida con rutina, ruidos de máquinas y largos silencios humanos. Es una historia de gran desamor, de ilusiones que se quedan en eso, en ilusiones; del pasado que no se puede cambiar, de la amargura que se mete en tu cuerpo y ya nadie la puede sacar. Para mí es uno de los filmes más inteligentes y conmovedores de la última década. Lástima que de los dos jóvenes directores de esta obra solo nos quede uno, Pablo Stoll; porque Juan Pablo Rebella murió el año pasado. Triste pérdida. Ambos habían realizado la buena 25 Watts (2001) y su futuro, depués de Whisky, era más que promisorio. Los dejo con unas secuencias del filme, unas con aire de karaoke y catástrofe. Espichen la imagen. Una buena semana para todos y lamento no haber actualizado antes el Blogcito, pero es que el trabajo me tenía hecho polvo y al borde de la sin-razón. ¡Pero ya estamos de vuelta!